Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
21:09 

Туризм и карусели

Today is a gift. That's why they call it the present.
Международный День Туризма, ребята. Запасаемся консервами, и в горы.
Холодное осеннее солнце и пустые карусели, которые работники "Диво-острова" включают перед открытием парка для проверки. Вот с чем у меня ассоциируется этот праздник. Все смотрят, как на сцене развлекаются студенты нашей Академии, а я смотрю на сияющие карусели. И это так волшебно, что дыхание перехватывает.
В прошлом году, на следующий день после праздника, я узнала, что на этих каруселях можно было бесплатно покататься. Чуть ли не на всех. А в этом году мероприятий устраивать не стали - возможно, в связи с тем, что наше учебное заведение потихоньку перебирается на "Чкаловскую", и на Крестовском мы теперь вроде как чужие. На "Чкаловской", кстати, гораздо лучше. Я вообще люблю Петроградский район, а у нас рядом, к тому же, есть такие симпатичные домики с башенками и мозаиками, запрятанные во дворах, что гулять там одно удовольствие. Но от халявного билета на колесо обозрения или на "Вихрь" я бы не отказалась. Тем более, что солнце сегодня было как раз подходящее.
Но, видно, не Судьба...

@темы: праздничное, туризматическое

21:46 

А у нас...

Today is a gift. That's why they call it the present.
Отключили холодную воду. Только холодную, горячая осталась. Помыть руки в нашей квартире - это теперь вид экстремального спорта. Или развлечение для мазохистов.
А ещё, на яблоне, что растёт возле нашего подъезда, примерно на уровне третьего этажа висит гитара. Акустическая. Грифом вверх. Я не знаю, как она там закреплена. Вполне возможно, что вообще никак. Я даже не удивлюсь, если она сама туда залезла.
Под окном кто-то отбивает чечётку.
Мотор маминой "Оки" говорит: "блям-блям".
Вот такая ерунда у нас творится...
Но планета, кажется, до сих пор вертится. Значит, живём.

@темы: я и бессмыслица, просто так

01:17 

Э... Флешмоб!!!

Today is a gift. That's why they call it the present.
Играем в ПИФ (PIF – Put It Forward)!
Правила игры просты: три первых читателя, которые оставят комментарий к этому посту, в течение года (начиная с этой даты) получат от меня какой-либо подарок, сделанный моими руками. Единственное НО: цепочка игры не должна прерваться, то есть эти трое в своих блогах должны разместить подобную информацию и таким образом передать эстафету дальше.

@темы: просто так

23:37 

Читая Акутагаву

Today is a gift. That's why they call it the present.
"Жизнь идиота" - гениальная вещь.
Приведённый ниже отрывок вовсе не про меня, однако в этот вечер он как-то очень органично вписался в мои мысли, поэтому, наверное, я и решила его выставить...

ИСКРА

Он шагал под дождем по асфальту. Дождь был довольно сильный. В
заполнившей все кругом водяной пыли он чувствовал запах резинового
макинтоша.
И вот в проводах высоко над его головой вспыхнула лиловая искра. Он
как-то странно взволновался. В кармане пиджака лежала рукопись, которую он
собирался отдать в журнал своих друзей. Идя под дождем, он еще раз
оглянулся на провода.
В проводах по-прежнему вспыхивали острые искры. Во всей человеческой
жизни не было ничего, чего ему особенно хотелось бы. И только эту лиловую
искру... только эту жуткую искру в воздухе ему хотелось схватить хотя бы
ценой жизни.

@темы: искусство в себе и наоборот

22:23 

Сказ о том, как Маша была гидом

Today is a gift. That's why they call it the present.
Девять часов утра. Дремлет притихший северный город. Весь, кроме набережной лейтенанта Шмидта. Там слоняются без дела несколько британских моряков и один датчанин. Там бродят хмурые, не выспавшиеся милиционеры и задумчиво-сонные волонтёры в жёлтых, красных и синих футболках. Волонтёры в оранжевых футболках сидят в одном из классов, составляют график экскурсий.
Вот как-то так.
А теперь попробую в прошедшем времени.
Было девять часов утра. Дремал притихший северный город... Как-то уже не так звучит, верно?..
Впрочем, это, должно быть, только мне кажется, что как-то не так. Сложно переключить свой мозг. Хотя, казалось бы, малость какая: три дня. Всего-то.
Я много передумала за прошедший вечер. Не могу сказать, что мне грустно. Мне как-то странно.
Я попробую рассказать.
под катом много-много букф, и в них, вероятно, смогу разобраться только я, поскольку эту простыню я даже не перечитывала) однако писалась она с расчётом на то, что однажды мне очень захочется её перечитать

читать дальше

@темы: летопись, личное, на память

23:50 

lock Доступ к записи ограничен

Today is a gift. That's why they call it the present.
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
19:21 

Мультик =)

Today is a gift. That's why they call it the present.
Маленькая история о том, куда улетают воздушные шарики...


@темы: просто так

19:01 

lock Доступ к записи ограничен

Today is a gift. That's why they call it the present.
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
17:22 

lock Доступ к записи ограничен

Today is a gift. That's why they call it the present.
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
00:49 

lock Доступ к записи ограничен

Today is a gift. That's why they call it the present.
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
02:21 

О "Море троллей". На ночь глядя

Today is a gift. That's why they call it the present.
Смутно припоминаю, что хотела написать о книге "Море троллей". Очарование действительно сохранилось до конца. Постараюсь его воскресить.
Нэнси Фармер, американская писательница, сочинила сказку. О волшебстве и вере - в себя и вообще, о добре, о том, что не бывает хэппи-энда, бывает удачно закончившееся приключение. Это история, которая произошла давным-давно, когда ещё были живы викинги и саксы, когда барды и скальды были способны творить магию с помощью песни, и когда люди верили в эту магию. Вполне возможно, что история действительно произошла. Ведь никто теперь не может утверждать наверняка.
Книга эта совершенно загадочным образом появилась на столе в гостиной в пять утра. Было уже достаточно светло, чтобы я могла разглядеть синюю суперобложку с изображением ладьи, погладить её, открыть форзац, прочитать выдержки из книги, вдохнуть запах типографской краски. Примерно так мы и подружились. Читать я её начала уже на следующий день. Нырнула в этот удивительный мир и с трудом вынырнула страниц через двести.
Как я уже писала, оно северное и волшебное. При этом что-то в духе Урсулы ле Гуин. Конечно, некоторые вещи в развитии сюжета можно было предсказать, но книга-то, по большому счёту, рассчитана на детей. Я почти уверена, что будь я ребёнком, я о многом не догадалась бы. Впрочем, несмотря на очевидность развязки некоторых интриг, было увлекательно. Я переживала за героев. Цепляли некоторые особенно искренние сцены, а ещё то самое ощущение невозможности хэппи-энда. Потому что в книге, как в жизни, обязательно где-то что-то должно быть не хэппи. По-другому никак.
При всём при этом не могу сказать, что оно встало в ряд моих любимых книг. Даже среди современных. Мне было интересно побывать в Скандинавии и в Ётунхейме, и я... да, была очарована. Но что-то ещё присутствовало там для меня, кроме интереса и очарования. Хотя теперь, вспоминая о "Море троллей", мне почему-то кажется, что и слово "очарование" сюда не очень подходит. А ещё мне кажется, что в этот самый момент я пытаюсь описать какую-то глубину, которой там как будто нет. Странное и не слишком приятное ощущение.
А ещё... и я подумала, что, возможно, нечто в том же роде и хочу писать. Хотеть не вредно, конечно...
А ещё... я засыпаю...
Спокойной ночи.

@темы: литература, искусство в себе и наоборот, заметки, графоманские мечты

21:26 

Питеру

Today is a gift. That's why they call it the present.
Когда идёшь по Невкому, разглядывая дома, кажется, что в окнах отражается небо. На самом-то деле, оно живёт там, в этих домах, и в Фонтанке живёт, и в Мойке, и в каналах, и в каждой луже, и в каждой капле дождя, летящей к земле. Его так много, что ему не хватает места, вот оно и забирается во всё, что попадается вокруг. Поэтому-то мы видим его в окнах, поэтому нам иногда кажется, что мы ходим по нему, и поэтому, наверное, у нас живёт ангел...
Выпускаю из рук огромный голубой шар, сумасшедший ветер подхватывает его и стремительно уносит в вышину.
С Днём Рожденья, мой любимый город. Я почти попала... в небо.

@темы: праздничное, моё майское

17:29 

"Истинная жизнь Севастьяна Найта"

Today is a gift. That's why they call it the present.
Набокова мог переводить только Набоков. Несмотря на все сноски, несмотря на предисловие и длиннющее послесловие, написанные старательным переводчиком, что-то определённо потерялось по дороге к русскому читателю, что-то ускользнуло, возможно, даже что-то важное... Не знаю.
А ещё я дура, конечно. Потому что многое, что можно было извлечь из этого произведения, копнув чуть глубже, я не извлекла. Может быть, потому, что не очень старалась. Я лентяйка жуткая. И дура, я же говорю. И вообще, Набокова в метро можно читать только если ты живёшь в песне Земфиры.
Но несмотря на всё это, "Севастьян Найт" читался на одном дыхании, и я восхищена этим романом. У Набокова чаще, чем у многих других мною любимых писателей, попадаются такие сокровища, которые меня повергают просто в священный трепет. Я даже не знаю, как объяснить. Этим сокровищем может оказаться одно словосочетание, или небольшой абзац, или описание улицы, или метафора, или даже просто слово, поставленное в нужный момент в нужном месте... И всё. И я готова.
Впрочем, в данном случае дело даже не в этих сокровищах, тем более, что, как я уже говорила, роман переводился не автором. Больше всего меня, пожалуй, потрясла достоверность, с которой всё это было написано. На мгновение я даже задалась вопросом: вдруг он и впрямь существовал, этот Севастьян Найт?.. Правда, эта мысль может возникнуть до середины романа. Потом уже границы с реальностью становятся зыбкими, смазываются, и ты перетекаешь вместе с героем книги из одного образа в другой, с трудом улавливая нить повествования... Причём, когда я читала, у меня не появлялось такого ощущения. Что-то шло за чем-то и логически следовало из чего-то. Но почему-то теперь, вспоминая содержание, мне кажется, что никакого содержания не существует. Только образы. И уже не отвязаться от мысли, что в действительности же... никого не было.
Мне безумно понравились некоторые сцены, особенно психологические, среди которых была совершенно гениальная про поезд, и мне хочется разобрать на цитаты последний абзац книги...
Но всё-таки его рассказы я люблю больше.

@темы: заметки, литература

15:02 

***

Today is a gift. That's why they call it the present.
"Рыжее галифрейское солнце позолотило серебристую листву..."
Мда.
Я думаю, что я диван.

05:51 

***

Today is a gift. That's why they call it the present.
Рассвет.
Не знаю, как именно должен петь соловей, но мне почему-то кажется, что я слышу сейчас именно его.
Медленно гаснет последняя звезда.
Очень красивое небо. Очень.

00:35 

Размышлятельное

Today is a gift. That's why they call it the present.
Бла-бла-бла... "творчество Фицджеральда, наряду с сочинениями Ш.Андерсон, Э.Хэмингуэя..." "явление в высшей степени значительное"... бла-бла... "отражает целую эпоху в развитии американского сознания и обладает абсолютной эстетической ценностью".
Это всё написано на обложке книги под названием "Ночь нежна", которую я добила вот буквально сейчас. Хороший роман. Правда, хороший. Даже несмотря на то, что "эстетическую ценность" несколько подпортила грамотность наших переводчиков ("РОСМЭН" со своими "Дарами Смерти" отдыхает просто). Однако когда я говорю "хороший роман" - это означает, что я решила выпендриться и сказать что-то объективное. Сама я, прочитав последнюю страницу, долго "чесала репу". В целом, мне, пожалуй, понравилось... Но мыслей было много. Причём, не о романе, а об американской литературе вообще.
Я люблю "Унесённых ветром" и "Убить пересмешника". Я люблю-нимагу рассказы Брэдбери. Рассказы О.Генри нравятся... Хэмингуэя, извините, не люблю. Кроме "Снегов Килиманджаро"- это потрясающе. Уважаю Стивена Кинга как мастера... и вообще, классный мужик ;-) Ну и всякие-всякие, наши современники и те, что были чуть пораньше - сейчас просто лень вспоминать все те творения американской литературы, которые меня в какой-то степени увлекли в своё время.
Однако есть ещё такая плеяда американских писателей, отношение к которой у меня весьма и весьма неоднозначное. Эти писатели творили где-то после Первой Мировой и приблизительно до середины XX века. Самый известный роман этого периода - "Над пропастью во ржи", вышедший в 1951 году. Он и передаёт дух той самой литературы, о которой я говорю. У Сэлинджера я ещё читала рассказ "Опрокинутый лес" - так вот, и он из той же оперы. Туда же можно отнести "Загнанных лошадей пристреливают...", "Лучше бы я остался дома", "Великий Гэтсби" того же Фицджеральда, с которого, кстати говоря, и начиналось моё знакомство с этим писателем... Прекрасные вещи, жизненные, психологичные, атмосферные... Вот, наверное, нужное мне слово. Атмосферные.
Может, даже и не о литературе нужно было заводить разговор. И Фитцжеральд, и Сэлинджер, и Хорас Маккой - все они иллюстрировали в своих книгах эпоху, в которой жили. Иллюстрировали грамотно, талантливо, художественно. Однако этот так называемый "джазовый век", мироощущение американцев в то время, их страдательный романтизм - вот что меня напрягает во всех этих книгах. Мне они нравятся, каждая по-своему, но в каждой же меня что-то раздражает, а что-то просто вводит в ступор. И ещё жалко американцев. Плохо им жилось в то время. Да и в это, судя по всему, тоже. Читаешь, и видишь, как ярок и головокружителен американский мир, но как он при этом пуст; а каждый человек в отдельности - это периодически появляющаяся меланхолия, это вечное одиночество в душе, это примитив вокруг и никакого просвета впереди. Скука, порождающая пороки, и пороки, порождающие скуку. Нереализованные амбиции. Бесцельность. Кратковременные любовь и счастье, которые непременно сменяются многочисленными потерями и разочарованием. И ещё много-много нерадостей в жизни... И всё, конечно, с американским привкусом.
Ох, как-то поторопилась я с временным периодом. Был же ещё Хантер Томпсон со "Страхом и ненавистью в Лас-Вегасе" и "Ромовым дневником". Прочитаешь такую книжку, разведёшь руками и скажешь глубокомысленно: "Да...". Или: "Жизнь сурова, каждый спасается, как может, не все выдерживают... А что делать?". Право, бедные американцы.
Вернёмся к Фицджеральду. Из всех вышеперечисленных он мне нравится больше всех, даже, пожалуй, больше Сэлинджера... Хотя я, если честно, очень плохо помню "Великого Гэтсби", разве что фабулу могу выдать, и то сомнительную... И ещё, конечно, вспоминается эта первая глава, одурманивающая своей философичностью, размеренностью слога - та самая глава, которую зачитывал нам с экрана Человек на Луне: "В юношеские годы, когда человек особенно восприимчив, я как-то получил от отца совет, надолго запавший мне в память..." Хм. Вот сейчас открыла, чтобы цитату списать, и даже как-то перечитать захотелось :) Вспомнить, что же мне приглянулось когда-то в этом романе...
"Ночь нежна" не уносит нас с первых строк к заоблачным высотам. Первые страницы там жаркие, пляжные, яркие. Сочные. Вот бывает, когда кусаешь спелый персик, как тут сок начинает стекать по твоему подбородку. Липко, неприятно. А какое-то время спустя ты обнаруживаешь, что весь с ног до головы обляпался этим персиком. Ты чертыхаешься и думаешь: "Уж лучше б я яблоко съел". Вот примерно такое впечатление и складывается в начале. Потом эта душная пестрота как-то рассасывается, завязываются ниточки человеческих судеб, запутываются... И в таком запутанном состоянии остаются до последней страницы. Очень насыщенный роман, в котором почти ничего не происходит... Надо сказать, я его осилила не с первой попытки. Года два назад я продержалась примерно до пятидесятой страницы, но дальше не пошло. А недавно надо было что-то взять с собой в метро почитать, и я решила попробовать ещё раз... Понравился роман. Да, понравился. Но... раздражает. Не знаю, что. Может быть, вся эта мишура американская. Может, герой, хотя жалко мне его... Не знаю. Атмосфера общая. Всё, что могу сказать.
Ох... Попыталась я определить своё отношение к этому периоду в американской литературе, но как-то, похоже, не преуспела. В общем, буду читать Брэдбери и Кинга. Странное, должно быть, сочетание, но мне оно куда ближе...

@темы: заметки, искусство в себе и наоборот

23:05 

Анонс фильма

Today is a gift. That's why they call it the present.
Зачитано мамой при изучении программы телепередач:
"Преступление и наказание.
Финляндия, 1983, драма. По мотивам романа Ф.М. Достоевского. Действие фильма перенесено на сто с небольшим лет вперёд, акценты во взаимоотношениях персонажей смещены, что помогает иначе посмотреть на сюжет. Главный герой - мясник со скотобойни, озадаченный загадочной русской душой"...

@темы: просто так

23:24 

День Снятия Блокады

Today is a gift. That's why they call it the present.
В доме напротив почти догорели три свечи. Огонёк одной из них так дрожит, что, судя по всему, вот-вот потухнет, но всё равно, они держались четыре часа, а это много... И это как-то... правильно, что они зажглись.
С Праздником.

01:02 

Рождественское

Today is a gift. That's why they call it the present.
Какой необыкновенно светлый день...
С Рождеством!
Очень вас люблю) Очень-очень-очень, прямо до слёз) Спасибо вам, спасибо огромное, вы замечательные, вы удивительные! Как это прекрасно, как это здорово, что вы есть)
Мне сейчас очень вовремя пришла смска: "Я боюсь исчезуть". А я написала в ответ, что когда у тебя есть друзья, ты никуда не исчезнешь. Ещё раз спасибо вам - спасибо за то, что я никуда не исчезаю) И вы тоже не исчезайте, пожалуйста!
Поздравляю вас, мои любимые, мои самые-самые! Пускай в вашей жизни будет много-много светлых моментов, пускай вы просто будете, потому что куда я без вас)
Я плачу, правда ;)
С праздником!

00:05 

Today is a gift. That's why they call it the present.
Я медленно и уверенно растекаюсь по стулу. Я сегодня растекалась по всем помещениям, где мне удалось побывать. Я боюсь, что это - плохой признак.
Я не заставлю себя завтра сесть за конспект(((((
Какой ужас...

@темы: сессия - зло

Читатель

главная